эй, кузнец, раздувай меха
пусть плавится руда
от красна до бела
затухая печь много дыма дала
подбрось же еще уголька
без твоего огня
и жизнь не хороша
и смерть не мила
в твоих же руках
на твоих наковальнях
стукот молота звучит
песней ангельской поминальной
из миров дальних
отголосками запечатлеваясь
на страницах писания
перезвонами колокольными
тоску сердца поднимая
каплями морскими из глаз
землю окропая
напоминание извечное
для души беспечной
о том, что пробил час рассвета
расцвета Сознания
14.04.2015
пробил час
© Copyright: Записки Тахуа, 2015
Свидетельство о публикации №115041705931
Свидетельство о публикации №115041705931
Рецензии