Сидишь, случается, на крыше,
В кармане воет ветер майский,
И зажигалкою китайской,
Сигару поджигаешь, дышишь.
Сидишь, вдыхаешь ароматы,
А сверху облака кочуют,
Как дым, их кто-то тоже курит,
И все они спешат куда-то.
И снизу тоже кто-то метит,
Куда-нибудь, сейчас, повыше,
Или подальше, там где дышат,
Или хотя б где нету смерти.
А ты сидишь, в кармане ветер,
В уме играет старый джаз.
Не вспоминается про нас,
Тому кто покорился смерти.
Неофиты
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2015
Свидетельство о публикации №115041705430
Свидетельство о публикации №115041705430
Рецензии
