Душа поэта так ранима.
Она из тонкого стекла.
Бумага-сердце пилигрима,
Чернила-боль,любовь,мечта...
Все пережитое ложится
Пластами наболевших строк.
И пишется, когда не спится...
Безумный дар?...
Иль странный рок?...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.