Рембо

Провинция. Убогий Шарлевиль.
Снующие. Жующие. Сидящие.
А тут – поэт. И «бешенство в крови»!
И с детства шепоток в душе навязчивый:
«Бежать! Бежать…» – хоть к чёрту на рога.
От этих рож, от тёлок размалёванных.
От их церквей, где лишь свечной угар
Да нищие на паперти заплёванной.
От Бога, что вверху, довольный, спит.
От пошлой лжи пустого благочестия.
Бежать! Бежать от немощной тоски.
А лучше – бунт и юности Возмездие!

И грянул бунт. Окрасился Париж
В цвета Коммуны. Рьяные. Багряные.
И буржуа стенают: «Дикари!».
И площади становятся аренами
Не зрелищ, а отчаянной резни.
Безумных оргий и кровопролития.
Пусть кто-то снова пишет о весне,
Горация читает и Овидия.
А ты крушишь поэзии канон
И бранью осыпаешь мразь вокзальную.
А после заклинаешь Сатану
Помочь тебе в греховном притязании.

16.04.2015

PS:
По ходу «ковыряюсь» с Рембо. Артюр (Жан Николя…) – ключевая фигура многих (не только моих) поэтических блужданий (исканий) прошлого века, который сам он слегка опередил. Когда в 2012 я брался за Бодлера, Верлена, некоторых немцев, целью моей был именно он. Отложил. Нет – трогал и его, но всё по касательной. А тут этот Эдик подвернулся. Лимонов – всего лишь модернизированная версия (ну, я это просёк давно и сразу) Рембо. Не столь, конечно, гениальная, но куда более успешная. Плодовитая, что ли. И, вообще – «жизнь удалась» (себя цитирую). Хотя…