На грязной улице одной стоит халупа

На грязной улице одной стоит халупа,
Скрипит калитка не смазанной петлёй.
Внутри рыдает мать, и молиться кому-то,
Сжимает лист дрожащею рукой.

Тот лист – письмо, пришло оно недавно,
Убило в женщине всё счастье, все мечты.
Вначале всё написано так славно!
Какой конец сейчас узнаешь ты:

«Вот так вот мама, на днях моя свадьба.
Не зря вы ждали от меня вестей.
Жених мой граф, какая у него усадьба!
Но только я не жду вас как гостей!

Вы мне, прошу вас, больше не пишите.
Мой муж рассердиться, не так поймет.
Но только я, прошу вас, правильно поймите!
Ну, кто же девушку с такой роднёю
По доброй воле замуж позовёт?!»

Она не любит мать, она её стыдиться.
И как не брезговать? Ведь мать совсем стара.
В одежде не из бархата, из ситца,
Не может быть любима раз бедна!

На Божьем свете такое не могло случиться,
Что мать для дочери отныне не родня.
Та дочь забыла, кто ей помог на свет родиться.
Мать дочь кормила, не кушая сама.

Мне сложно закончить этот стих.
Я вам желаю: любите матерей своих!
Пойду я маме позвоню и в трубку прошепчу:
Ах, мамочка, я так тебя люблю!

                28 мая 2010 года