Я мiр ловил, но он все ускользал,
как сеть ни расставлял я слов литую,
как ни топырил рук, как пальцев ни сжимал,
мiр уворачивался, утекал. Впустую ль
я прожил жизнь? Задуматься о сем
мешает ритм пустой ловитвы этой
и рифмы нимфа, хищный бес Сминфей,
бесстыдный мотылек, святых блюститель мест,
где лески блеск -- свидетельство утех
ловца, целуемого крыльями, и смех
над пропастью, где реет ночь и день,
все мельтеша в метели и мечте,
тень бабочки смятенной в колесе.
Собрать ли в сито пену на волнах?
Как ни пытайся, мокнут сети втуне.
Как нетопырь ни тщился, не поймал
он душу мiра, рыбку золотую.
К чему же ропот? Тает нежно день.
Топор парит во сне над эшафотом,
и смех Сехмет отбрасывает тень
крылатой рыбки, бьющейся в тенетах.
Я мiр ловил...
© Copyright: Кай Врагнародов, 2015
Свидетельство о публикации №115041605508
Свидетельство о публикации №115041605508
Рецензии