Подкова

А меня поставили к стенке.
Расстреляли, за что - не знаю!
Поутру продираю зенки
И не вспомню никак со сна я.
Да так может оно и лучше,
Что тут думать, виновен нешто?
Ну какой закопёрщик путча,
Я простой обыватель здешний!
Офицера убить до сроку -
Не носить ему эполета,
Жаль убить работягу, доку,
А чего не убить поэта?
Да, поэта, наверно, можно,
Он ничто, он пустое место,
Не отправят и в край острожный,
Без поэтов в острогах тесно!
Вот же дрянь родила маманя,
Даже пулю им жалко тратить -
Только песни умел горланить,
Погорланил чуток и хватит!
Я подумал: убьют попутно,
И старания их впустую -
Мне у стенки стоять уютно,
Я вины за собой не чую!
Лишь однажды решают люди -
Если стал белый свет немилым,
Что у стенки им лучше будет -
Не заставят копать могилу.
Ну, убили, и что такого,
Для чего-то ведь это нужно?
Зря, наверно, прибил подкову
Я на двери своей наружной!
Но когда мне глаза закрыли,
Чтобы, значит, не видел смерти,
То почуял я - кони в мыле,
И не кони, скорей, а черти!