Боль несовпадений

Мал садовник - плоды перезрели...
Так бывает. И всё-таки больно.
Каватину июньского полдня
не исполнить февральской свирели.

Партитуры пылают - ответу
раньше зова рождаться не должно.
Знает меч - лгут глаза его ножен:
кровь, не золото в ранах рассветов.

Пашни молят о капле, а ливнем
жрущий сёла поток переполнен -
дрогнул веком стрелок справедливый.
Так бывает. И всё-таки больно.

На пустырь изгнан рыцарь* - уколешь,
самый род твой повыведут с корнем.
Белый ворон застрелен всего лишь
из готовности знать его чёрным.

Где-то бродят с улыбкой Надежда
и Судьба, протянувшая руку...
Их дороги - спираль. Наши вешки -
пни и ямы, путь - в шорах, по кругу.

За терпение, может, их снимут...
В точке света сливаясь, как волны,
узнавая родное по нимбам,
примем бывшее необъяснимым...
Так и будет. Пока - просто больно.


_______________________

* Чертополох является атрибутом старинного шотландского рыцарского ордена. Чувствует себя хорошо действительно на пустырях. Из мест посадок культурных растений его выкорчёвывают - сорняк, к тому же колючий.