Ничего это только былое,
Все проходит как с яблонь дым,
Даже время мое золотое,
Даже то когда был я другим.
Что мечты перелетные птицы,
А оседлых так мало поди,
Стоит только лишь смежить зеницы,
Уж другие теснятся в груди.
Край родной все суровей хмурее,
Покрывает лазурь гряда туч,
С того месяц ночами бледнея,
Посылает в сады робкий луч.
С того люди прохладнее стали,
Не хватает им солнечных дней,
О Россия ты в горькой печали,
Так красива иным из людей.
Беспросветные думы питая,
Заворожен твоей красотой,
Мне не надо Эдема и рая,
Мне довольно отчизны родной.
Отрывок
© Copyright: Борис Раковский, 2015
Свидетельство о публикации №115041603069
Свидетельство о публикации №115041603069
Рецензии