Дым мечты

Он курил, она сидела рядом
На мягком ковре из тёплого мха
Под старым деревом тихого сада,
Где шум листвы заглушает слова.
Здесь можно обо всём рассказать сокровенном,
Здесь душу и сердце открывали не раз,
Но они счастливые были наверно,
Если им было о чём помолчать.
Нет, они ничем не похожи:
Их души не плыли единой волной,
Интересы и судьбы вовсе не схожи,
Пусть и могли коснуться друг друга рукой.
Сигарету держали пальцы в синих перстнях…
Счастлива ли она, что неведом ей страх?
Что его привело слушать здесь тишину?..
Но лишь молчание в зелёном саду.

Ветерок затерялся в кронах деревьев и, пытаясь найти выход, качал крепкие ветки, изредка срывая изумрудные листья. Искрясь в воздухе, они как драгоценные камешки вскоре касались земли, согретой горячим солнцем. Его блики сверкали в ветвях и оставляли на высокой траве, кустах и мхе, густо покрывшего землю, пятна света. Казалось, это спрятались солнечные зайчики, отражённые зеркалом голубого неба. Белые лёгкие облака не спеша летели в вышине, словно наслаждаясь зеленью и тишиной сада или хотели дать получше рассмотреть себя тем двоим…
Тонкие струйки дыма от сигареты серыми облачками поднимались вверх, но не могли сравниться со своими небесными братьями, свободно паривших над землёй. Впрочем, они не были похожи. Так, жалкие подобия. От человека, много раз терявшего свободу и вконец утратившего жалость. Не только к окружающим, но и к себе. Серые как дым, равнодушные ко всему глаза с прищуром смотрели на небо. Он не обращал внимания и на девчонку, которая была рядом с ним. Кто она? Откуда? Как они здесь оказались? Он не знал. Или знал, но не хотел что-либо вспоминать. Он устал. Устал от воспоминаний. Их было в его жизни слишком много, но осталось ли то, о чём люди так часто любят ностальгировать? Сам он терпеть не мог, когда его заставляли возвращаться в прошлое, чувствовал себя как под яркой лампой у следователя на допросе… Поэтому он уже не считал, сколько раз жизнь вонзала ему нож в спину. А порой и в сердце. Не думал о том, сколько ещё ударов от неё ждать. Сбился со счёта. Как и с пути, по которому должен был идти. Только мёртвой хваткой взявшая за горло грусть, – не по временам, безвозвратно ушедшим в серый туман памяти: он не жалел ни о чём, но… ведь всё могло быть иначе! – заполнила его душу. А она, как известно, отражается в глазах. Заглянув в них, можно поначалу решить, что души у этого человека (и человека ли?) вовсе нет, так как глаза затуманены облаком едкого дыма, без которого жить он уже не мог. Да и никто не стремился заглянуть за дымную завесу. Он сам никогда не лез в чужую душу, хоть и часто смотрел в глаза собеседника, не отрывая от него своего по-волчьи холодного взора. Привычка всегда быть начеку. Ждать опасности. Людям не нравился его взгляд. Тот словно пронизывал насквозь всю сущность, закрадываясь в самые отдалённые уголки души, искал и безжалостно вытаскивал из них самое потаённое и дорогое, что так бережно хранилось у самого сердца… Взгляд вора. Волка-одиночки.



— не окончено —