Образа

Скрип двери,
Как в деревни калитки.
Я ждал и почти даже верил,
Ждал смс, слова, открытки,
Но всё, что мне приходило — это утренний туман, как пепел.

Я встречал закат солнца, рассвет фонарей,
Падающий снег, переходящий в дождь.
Бесконечный поток людских форм, образов,
Уникальность однообразности,
Смерть детей
И рождение стариков.

Но не тебя.

Честно говоря, быть одному было почти лучше.
Бедняк богатому кается.
Богатый памяти, ребёнку.
Я каялся самому себе о дальнейшем напутствии.
И мне всё чаще кажется,
Что мне было лучше не одному, а в твоём отсутствии.

Человек любит образа,
Но закрывает глаза на суть.
Мне говорят, что я нелюдь.
К сожалению, стану человеком когда-нибудь.

Пульсация города отдаёт в ноги и заставляет идти.
Я серьёзности в себе крайне не рад,
Но если Бог есть, то это он крутит землю. Прокрути пару раз
Назад.

Сегодня я не видел тебя. Сегодня я был рад.
Сегодня я не прочёл не одной книги.
Была приятна и бесконечна заснеженная дорога.
Я летал по этому городу призраком, словно нежить.
Сегодня утром я поверил в Бога.
Сегодня вечером я перестал в него верить.

Я мечтал побывать в Венеции
Или Германии.
Человеческие специи —
Это желания.

Я видел рождающихся людей
И умирающие оболочки.
Мой образ – ты. И вот эта ложка дёгтя
В этой бочке.
К сожалению, это тяжело отрицать. Мамы, папы, бабушки, дедушки, дяди, тёти.
Мы любим эти картины. Солнце или тучи, гроза,
Но всё, что любят люди – пусто.
Ведь это
Образа,
Образа,
Образа.