Безмолвием живет душа,
Безмыслие ее питает.
Что говорить, она близка,
К тому, кто миром управляет.
Когда рассвет взойдет в горах,
Когда закат опустит веки,
То ночь проводишь свою в снах,
И день скользит, как люди в Мекке.
Сотрешь со лба свою печаль,
И улыбнешься своим сердцем.
Теперь уж прошлого не жаль,
Бог приготовил твое место.
Его ты вслух не говори,
Не называй, пустое это.
Лишь прошлое со лба сотри,
Пророки ведь выше чем поэты.
Со три со лба
© Copyright: Мусин Марат Муратович, 2015
Свидетельство о публикации №115041511003
Свидетельство о публикации №115041511003
Рецензии