Путь

В моей колоде уже почти закончились карты.
Хотя я молод, мне семнадцать всего!
Я привык, прячась от всех, плакать
И гулять под дождем.

Нет, не правда. Я сам себе не верю!
Вырубая стены нокаутом, думаю о лучшем...
О том, что мир не озяб, не так скучен,
А затем вновь заглядываю в свою душу.

Я еще не устал, я способен идти,
Если ноги отрубят – я поползу
В полном бреду, как будто люблю,
Но остановлюсь на половине пути.

Нет мочи, нет сил более выносить
Этот слегка бренный мир,
Закутанный в сладкие краски лир,
Собачьему лаю заставляющие подсобить.

Солнце греет все так же
Но то, что внутри, отдается стужей.
Что-то тужит, будто выстрелы «Катюши».
И не ведаешь что делать нужно.

Остановись, не напрягайся боле,
Ибо в неволе не суждено свободным быть.
И я не поползу до коли
Кто-нибудь не скажет: "Не хнычь!"

Я, по праву, свободен, у меня уже есть крылья.
Хоть и грустно, что огонь адов их подпалил.
Иссякают постепенно последние силы,
А, ведь, бог, я тебя любил!

И что-то неведомое подхватит на плечи,
Быстрым шагом, галопом будто,
Продолжит со мной путь этот вечный
И остановимся лишь через лет сто, утром.