Уши порваны воплями дымных трактиров,
Зрачки сожжены образами безликих шалав.
Мысли шуршат о том, что я жить не умею,
Смерть моя с жизнью вино хлещут на брудершафт.
Кандалы реальности сам застегнул,
Из запахов нет аллергии только на горечь.
Ты просила веселых стихов?
Мама, прости.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.