Многоточия

Бессмысленно скрывать НИЧТО за многоточием,
Ловить в тиски тупую бессловесность.
Как глупо верить и загадывать,
И лицезреть за средоточием -
Пространство параллельное, другое.
Оно всё может в себе скрадывать.
В карманы спрятав наши мысли,
Давно и на смерть позабытые,
Увитые "кабы" да "если".
Как ручеёк песка из плошки битой,
Наверное, рисунок тот графический
Просыпан неуёмным тайным умыслом.
Зернистая команда, трёп биографический,
В устах зевак, искрится новым смыслом.
Но, это будут лишь предположения,
Нам хочется во всём увидеть знак.
За вереницей точек - продолжение
Чего-то  более значительного. Факт,
Что НИЧЕГО, лишь крапинки на белом,
Дорожка из чернильных крошек,
Уж лучше их закрасить белым мелом,
Смести, как перечный горошек.
Бессовестный приём - самовлюблённо
Подчеркивать  значительность пустот,
И полное отсутствие чего-то. Довольно!
Читатель, ужели ты так прост?
В нагромождении пробелов,
С вкраплением из клякс и пауз,
В порыве пафосном и смелом,
Где каждый мнит, что показалось.
Но не в каждом присутствует дерзость,
И не в каждом Евклид или Гаусс,
И неловко за страх, неумелость,
Прятать голову вновь, словно страус.
В неизвестность забрасывать сети,
Чтобы рыбку ловить в мутной речке,
Ты за то, что прочтут не в ответе
Между строк, и в конце нету точки.
И как хочешь крути эту гору
Недомолвок и недосказаний.
Там где нет НИЧЕГО - много споров,
Глубочайших ментальных терзаний:
Дескать, что автор в точках замыслил,
Что он скрыл за пространством пробелов?
Даже если то  холостой выстрел,
Будем спорить на частных примерах.
Как он смог - светоч, разум и гений,
Глубоко окунуть нас в стихию?
Как хватило к тому в нём умений?
Как он ввёл нас легко в ностальгию?
Как пробелы кружат поэтично,
Замесив в себе хаос из точек,
И, как выглядят буквы статично,
И как бьётся талант между строчек.
Так гудим, словно в улье пчёлы,
Находя в пустоте тайный смысл,
А тот автор нас олухом счёл,
Раз мы видим в бездарности - мысль.
И гуляет тот нищий поэт,
Как Король, средь толпы шумной - голый.
И ликует весь грамотный свет,
Лишь ребёнок от гнева пунцовый.
Он кричит, что страница пуста,
Ей под стать бестолковая книга,
Только точками скупо полна,
Злополучна идейная фига!
Ну, а взрослым в том нету беды,
В их извилинах скрыты сюжеты,
Той болезненной скучной среды,
Где НИЧТО обретает ответы.

***

14.04.15.

*************************