И я прихожу под вечер, пешком, без формы.
Пылится на стуле китель, забыт берет.
Так в зыбкой ночи подо льдом, задыхаясь, тонет
Поклавший с пробором на тот и на этот свет.
Пустой кабинет зарастет темнотой и пылью.
На зимних квартирах слоняется меж углов
13й взвод на просторах чумной России.
Пожалуй, ценнейший улов за минувший год.
Какого же черта, сержант, ну какое дело
Безжалостным циферблатам в моей крови?
Карают за лесть, ошибки, порой - за дело,
Но чем виноват, если мир приказал: гори!
А ты не посмел, не хотел, испугался боли,
Остался в строю, добровольцем назвав других?
А я вот стою, сержант, и смеюсь до колик.
Теперь-то и я буду вздернута за двоих.
Да разве хоть кто-то мир по-другому видел,
Хоть кто-то весь черно-белый делил на два?
...Я слишком плохой солдат и хреновый лидер.
И, знаешь, наверное в этом-то и беда.
И я прихожу под вечер
© Copyright: Ная Светлая, 2015
Свидетельство о публикации №115041404935
Свидетельство о публикации №115041404935
Рецензии
