Вертолёт улетает, улетает в закаты.
И не скоро тайгу потревожит рокочущий шум.
И не скоро пилоты развернут наши карты,
чтоб продолжили мы, чтоб продолжили мы
неоконченный штурм.
А пока что под нами рвутся нервы тропинок,
заблудившись без смысла человечьих следов.
И, как верная лайка, в скользком вихре снежинок
под шасси заметался, под шасси заметался
пепел прошлых костров.
Это: только начало предстоящей разлуки,
вертолётный вираж над палаткой моей
к педантической прозе камеральной науки
из нелёгких маршрутов, из нелёгких маршрутов
романтических дней.
А мечта уже тает. А мечта уже бродит
по распадкам и сопкам вдоль весенних ручьёв.
Но тайга, замерзая, эхо гулкое ловит,
вспоминая о песнях, вспоминая о песнях
у походных костров.
Прощальная
© Copyright: Виктор Запорожец, 2015
Свидетельство о публикации №115041403356
Свидетельство о публикации №115041403356
Рецензии