Любви

Ты путаешь нарочно явь и сны,
со смехом - плач, с зимой - дожди весны...
Остановись! - кричат тебе, - остынь!
Тебе игрушки, что ли, мы, игрушки?!
А ты сидишь, - смеются лишь глаза, -
сидишь и, с горем радости связав,
под вязью вязов снова, так, как встарь,
сплетаешь пальцы, губы, судьбы, души.
С той или с этой? Может быть - ни с кем? -
раскидываешь куклы по доске,
подкидываешь карты на руке,
и гнезда вьешь, и шепчешь им проклятья.
И - сводишь снова, разных, день за днем,
и - по щеке слеза бежит огнем,
и полусумрак спален душно-нем,
и стыдны сны, и откровенны платья.
А ты - смеешься недалеким нам,
обрывкам фраз, неискренним словам,
восторгам нашим, нашим божествам,
отвергнутым, забытым - тебя ради.
Смеешься, в россыпях стихов и нот, -
такой уж быть тебе заведено.
Как часто ты приводишь - к смерти, но
гораздо чаще - к холоду утраты.
Но, знаешь, милая, тебя всегда простят:
хоть можешь ты из рая сделать ад,
смешать слова и мысли невпопад,
ты нам нужна. Твои ошибки - к черту.
Все эти поцелуи и цветы,
и жар, и несведенные мосты
простительны тебе, ведь можешь ты
одно лишь это, по большому счету.