температурное

     За окошком - скрип да скрип - белый снег. А меня свалил, тщедушную, грипп. Всю наличность поглотил чек за лекарства и за жир рыб. А каких конкретно рыб - не узнать. Ведь инструкция об этом молчит. Я пытаюсь её честно читать, пока градусник в подмышке торчит. Он торчит, как восклицательный знак. Вопиет: "Ну всё, подруга.. кирдык!". Вероломный совершив шаг, ртуть подкралась к "тридцать девять" впритык. Только это, это всё - ерунда. Я всё думаю про тех рыб.. Постройневшие, плывут, кто куда. Это бред, я знаю.. да.. это грипп.. Видно, слабый у меня генотип. Я скучаю по тебе - вот беда.. Я скучаю по тебе.. к чёрту рыб. Ты пиши мне.. что-нибудь.. иногда.. Если хочешь - присылай чистый лист. Он прекрасно в этот впишется снег. Хотя снег, по-моему, фетишист. Он всё белое - крадёт (даже чек). Я боюсь его. Он липнет к окну. Его рук моих влечёт белизна. Ты меня не оставляй с ним одну.. Напиши. Я буду ждать допоздна. Он всё слышал.. Он давит в окно. Стёкла лопнут вот-вот. Не молчи. С головою накрылась. Темно. Ну хоть что́-нибудь - прошепчи..