Я поэт домотканный

Я поэт домотканный

Я поэт домотканный.
Я поэт  доморощенный.
Я со всем, что есть около,
От рождения срощенный.
Ну, а будь я поэтом,
В каждом слове лощённым,
Написал бы, конечно,
Что с землёю сращённый.
Но ведь это не правильно, -
Вся грамматика в «рОсте»
И к земле не хожу я,
Как лощённые, в гости.
Я здесь – дома, всегда:
И зимою, и летом,
И особой нужды нет
Форсить интеллектом.
Вдоволь треска того,
Что гутарят каналы, -
Словоблудье каналов
Всех уже заканало.
Слов, вишь, русских им стало
Для лапши ихней мало. –
Знать бы, сколько экранов
Русь уже заплевала…
Но неймётся лощённым,
Подлым духом взращённым,
Не одним расстояньем
От крестьян защищённым.
.  .  .  . . .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
И не стали бы губу
Копырить по-барски,
В пять минут забывая
Язык тарабарский.
Не беда, что поникнут
Очами в печали, -
Важно, чтоб не по книжке
Мой язык изучали.

P. S: Говорят, для иностранства
Наш язык весьма мудрён.
Замечательно! Прекрасно!
Значит, он не покорён!
Так что, недруг, если помнишь,
Как бежать nach Haus в рысь,
Надо знать тебе всего лишь
 Слово простенькое «Брысь!»
***