Херофобия

Я болею. У меня - херофобия.
И от страха трясутся ноги.
Да какой я, к чертям, герой,
Коль пасую пред радостью жизни в итоге?

Я страдаю. У меня - херопатия.
Отторжение даже желания смеха.
Ну зачем это мне, мать её?
Я лежу и дрожу, не пуская и искры успеха.

Я бухаю. У меня херомания.
С хиромантией никак не связанная.
Я ищу в алкоголе желание
Удержать паутинку, что жизнью размазана -

Той весны, что была самой первой.
Той мечты, что давила на нервы.
Тех прыжков, сразу вверх, без боязни
Бандерлогоподобных, но никакой с обезьянами связи.

Я хочу, я желаю, я алчу.
Или, может, взалкал? Как правильно? -
Перестать называть себя "Мальчик,
Ощутимо поиском праздника ужаленный".

Херофобия. Это особенное блюдо.
Его поедают, основательно подготовившись.
Готов пропустить через ушко иголки караван верблюдов?
Ха. Это ерунда та ещё.

Тут сложнее - здесь в каждой искорке нерва,
Связывающей воедино ответственность за действия,
Рвётся желание чувствовать себя - первым.
Плюс ощущение, что ангелы играют в месть мне.

За то, что позволил когда-то распушить крылья,
Отрощенные лично, а не данные богами в рожденьи.
А вообще - ситуация, как в опере мыльной.
Или в мюзикле, только без красивого пения.

Страхи. Их много. Кто-то ищет расцвета
В том, что помогает бомжам, чувствуя себя нужным.
Иные прячут боязнь в старых кюветах,
Окуная плёнки с фотоаппарата в проявителя лужи.

Третьи - скрывают свой страх за особенным,
Трепетным отношением к поливанию ростка томата
Лишь я один открыто признаюсь в своей фобии.
Я боюсь, что чрезмерная радость печалью чревата.


3 марта 2015 г.