Восемь

Бесконечность одиночества.
Растерял всех, кто был во мне.
А, впрочем, не больно-то и хочется.
Проживу маргинально в искусственно вызванном сне.

Бесконтрольность поведения.
Надоело за улыбками прятать сущность.
Но это правильно - пусть создается мнение,
Что, из всех представителей рода, я - не самый лучший.

Бесполезность многомыслия.
Толку в них, снующих туда-сюда нейрончиках.
Когда-то хотелось верить в сполох искры.
Теперь же - одно: желание, чтоб закончилось.

Безразмерность самомнения.
О, мой талант не подвержен истерике критики.
Хотя на деле - кого оно греет, моё пение?
Шипение
Уставшего от ненужности лирики нытика.

Безалаберность отношений.
Ох, лучше б это была бесшабашность.
Тогда бы не требовалось разжевывание поведения.
По-крайней мере, было бы оправдание шашням.

Бессмысленность словосложения.
Вот то одно, что пугает меня ужасно.
Это ведь мой лично придуманный способ моления!
Видимо, признание религии придет после смертного часа.

Бестолковость объяснений.
Хотя, наверное, проще проломить стену головою,
Чем достучаться хоть до кого-то в двери.
Правда, сотрясение мозга грозит паранойей.

Беспризорность словоблудия.
Мешанина из образов, оттенками, густо по палитре.
Когда стану взрослым, куплю себе студию.
И буду художником, растворяющим талант в литрах.

Бесконечность.
Цифра "восемь", разворот на сорок пять градусов.
Восемь кругов персонально придуманного ада.
По которым карабкаться, как безногому по обледеневшему пандусу.
Боги, как я устал от всего.
Но так мне и надо.

21 января 2015 г.