На дне

Крест стальной и холодный мертвым грузом лежит
На его груди. Только что в нем святого?
Он не брит, невпопад переходит на "ты" не с теми людьми,
Много пьет и редко ночует дома.
Да, он стильно причесан и по самой последней моде,
Пожалуй, одет. Только что в нем от человека?
Он носком затирает окурок в Старо-Невский проспект
И толкает в метро пожилого калеку.
Он с чего-то решил, что стоит хотя бы рубль,
Только личность он - ни на пол копейки:
Вечно пьян, слишком хмур и бывает груб,
Он продал бы себя за бутылку шейка.

Ветер свежий и теплый поет в ее волосах
И порывом легким ласкает смуглые плечи.
У нее искра! Огонек в глазах!
Рядом с ней светло в самый темный вечер.
У нее ресницы как угольки,
И веснушки разбросаны по коленям,
Ее смех - это яркие светлячки,
С ней за руку можно в любую темень.
Платья легкие, тонкие, еле скрывают грудь,
Намекают на хрупкость ее запястий.
Она точно не даст никому утонуть -
Не боится ни бурь, ни стуж, ни других ненастий.

Избежать бы ей ран, боли, шрамов, рубцов:
Не скучать не по тем и не слушать слащавых фраз.
Только вот один раз посмотрев на его лицо,
Навсегда ушла на дно его серых глаз.