И кому это в голову влезло,
Разговаривать сам с собой?
Вот напротив стоит собеседник,
Но он мертвый, а не живой.
Он как труп холодный, но дышит,
Иногда внимает тебе,
Ты все ждешь его... Холодно, крыши,
Виски и сигарета в руке.
Ты все ждешь от нее хоть слово,
Хоть две строчки, ну как дела?
Но ответа нет снова и снова,
Между вами камня стена.
Так кому же в голову влезло,
Разговаривать сам с собой?
Лучше сяду я в старое кресло,
И нажму на спуск рукой.
The end
© Copyright: Серж Пехтерев, 2015
Свидетельство о публикации №115040900755
Свидетельство о публикации №115040900755
Рецензии
