(это фактически диалог, второй автор опубликует у себя, если захочет)
Мой ковыль, как шелками, укутан озябшей Луною.
Пальцы робки и еле касаются звездных лучей
И стекают в траву, словно песня, от нежности молят
Уберечь зыбкость сна, на границе сухой и ничьей.
А Ковыль не торопится - волнами катится прямо -
Он уводит сознание в зыбкую сказку стихов.
Родниковой водой причастившись, казаться чуть пьяным,
Заиграть переборами ветра. Ему же легко!
Рот зажатый Степи мелко пьёт поцелуи Ковыльи,
Изгибаясь под прядями острых и ломких причин.
Лёгкий привкус песка, были, небыли...
Всё-таки были!
Он в ответ усмехнётся и скажет: "Ещё помурчи."
Степь. Ковыль
© Copyright: Юлиана Шелковина, 2015
Свидетельство о публикации №115040904389
Свидетельство о публикации №115040904389
Рецензии