Куда же мне до поэта?

Куда же мне до поэта?

Пишу я строки как могу,
И по-своему вижу рифму.
Может, не понятен я никому,
Хоть дочитайте то, что внизу.
Стараюсь подбирать всё по смыслу,
Красиво рисуя то, что я вижу,
Но порой мне не хватает просвета.
Но куда же мне до ПОЭТА?
Что лирой своей пробуждает ума,
И так красиво рождает слова,
Что в каждой букве много порыва,
И столько эмоций в них зарыто.

А у меня перо заменяет ручка,
Да и скомканная тетрадка,
А вместо опиумной настойки —
Тушу сигаретные окурки.
Где ещё в дыму пропали мои музы?
Я ведь не как они — гении-виртуозы,
А простой босяк полоумный,
Непонятный, трудный и грустный,
Пьяный и слегка накуренный.

Ну куда же мне до любви НАРОДНОЙ,
Когда моя печка стала холодной,
Когда работу мою заменяет диван,
Да ещё этот голубой синий экран,
Что делает из нас «дураков»,
Превращая обратно в дешёвых рабов?
А мы плетёмся как стадо баранов,
Не избавляясь от застарелых шрамов.

Зачем так написал? Сам не пойму.
К чему-то определённому прийти не могу,
И от этого мне становится невмоготу.
Куда же теперь мне до ПОЭТА?
Ведь иногда катаю так славно,
На всех парах, раскрывая суть,
А порой такую вот муть…

Может, во всём виноват синий экран?


19 февраля 2010г.