В тихой, мёрзлой ночи льётся ангельский свет,
Золотые лучи белогривых планет,
Сходят тени светил, как огонь к алтарю,
И сиянием крыл нежно шепчут: Люблю...
Ты пойми: всё, что было, случилось не зря,
Из обломков судьбы возродилась заря,
На исходе пути серебрится восток...
Свет баюкает, тихо целуя в висок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.