Скребя стальными сердцами,
Взлетают в небо самолёты.
Взмахнув по детски руками,
По полосе набираю обороты.
Чтоб наверняка и надёжно,
Выберу двадцатый этаж.
Кстати, вполне возможно,
Что пробью тушей гараж.
Моя полоса подоконник.
Я бодро иду на взлёт.
Пусть обидится дворник,
Зато врач не спасёт.
Лечу, пока неплохо выходит.
Ускоряюсь чтобы не опоздать-
Вредная привычка вроде.
До асфальта метров пять...
Увы если не верить мистике,
Получишь печальный ответ:
Согласно многолетней статистике,
Самолёты летают, а люди нет.
И коль не созданы люди летать,
Зачем же напрасно пытаться.
Пролетел оставшиеся метров пять,
Но успел отписаться.
Спасибо критике
© Copyright: Денис Тарахтелов, 2015
Свидетельство о публикации №115040808464
Свидетельство о публикации №115040808464
Рецензии