Я не достоин быть поэтом

Я не достоин быть поэтом,
Я не достоин в руки брать перо
Людей чтоб наделять ответом
Что было, будет и дано

Всё для меня закончилось, забыто,
Не буду уж задерживать я вас.
Всё сердце моё ранами покрыто,
Ну слишком много я излил за раз.

Быть может я поэтом всё же стану?
Быть может рано мне ещё в последний бой?
Душою оживу и мыслями воспряну,
Закончу я войну с самим собой.

Быть может суждено судьбою,
Что будет лишь один поэт,
С открытым сердцем и душою
В стихах несущий миру бред.

Или, быть может, я сойду в печали
С дороги, по которой шёл.
Мы шли с Ней вместе и мечтали
О том, чего я не нашёл.

А не нашёл я счастья тут земного.
Поэтом став я много потерял
Труда мне это стоило большого
И сердце я на клочья разорвал.

Я был поэтом, что без музы
Душу в стихи свои бросал,
Превозмогал печали грузы
А после… всё я потерял

Я потерял терпенье, время
Ушёл в себя, безумцем став,
Утратил я свободы семя,
Стихам отдался проиграв.

Быть может, это повторится
Быть может, я не победил
Хотел уйти, хотел забыться
В себе поэта отпустил.

Теперь же он вернулся, вроде,
Во мне уж место он обжил,
Но сердце всё идёт к свободе,
К тому чем я не дорожил.

Я не запомнюсь вам поэтом,
Пусть все смеются надо мной
В углу души моей, согретом,
Он будет говорить с Луной.