Слоистый жар разреженных акаций...

Слоистый жар разреженных акаций.
Последний образ лета на «зенит».
И счастья нет, и некуда податься,
и ничего в себе не изменить.

Великий возраст, детство наизнанку,
и шалостей видны цветные швы.
Уже последний бражник пойман в банку,
но нет рисунка мёртвой головы.

В погоне за многостраничной сказкой
в многострадальном будущем – не впрок –
легко ли спутать искренность и маску
и победить, не выучив урок.

Героев нет. Они остались где-то
смотреть с неподражаемой тоской
на синее засушливое лето
в потерянный давно «калейдоскоп».

Покрутишь вправо, выпадут осколки, –
зелёный сразу зрения лишит.
В карманах – что? – сосновые иголки.
А во дворе во вторник ни души.

Так почему мозаика сложилась,
а зрение и до сих пор при мне,
скажи скорее, бражник, сделай милость,
очнись от сна и покажись в окне.

Шуршит ли ночь, пугая голосами,
стучит ли день, собою оглушён,
как выросли – так пропадайте сами,
а праздник – был, но в прошлое ушёл.

Должно быть, там светлее и свободней,
и воздух чище, и платки белей,
и все выходят на один субботник
под облака высоких тополей.