Рисуют пьяные художники,
Портреты в парке, на скамье,
Рукой дрожащею выводят
Неровность линий на листе.
Уже давно засохли краски,
Давно уже не тот коллаж,
На рынке проданы все кисти,
Остался только карандаш.
Но жить то надо, как - то в жизни,
И из чего - то выбирать,
А значит свой талант забытый,
Придется в парке продавать.
Быть может кто - то их оценит,
Быть может кто - то их поймет,
В искусство может их поверит,
А кто - то мимо лишь пройдет.
И все как прежде, неизменно,
Не угадать, не предсказать,
Когда какой нибудь прохожий
Портрет свой сможет заказать.
И будет выводить художник,
Неровность линий на листе,
Своей дрожащею рукою,
В каком - то парке, на скамье.
Кусая губы от обиды,
Печаль потом вином зальет,
Что был не признан и не понят,
Что дар свой в парке продает.
Рисуют пьяные художники...
© Copyright: Виталий Курдюков, 2015
Свидетельство о публикации №115040805079
Свидетельство о публикации №115040805079
Рецензии