Трава стоит на страже мира,
Она надёжно охраняет наш покой,
Не умолкает её лира,
А стебельки у ветра под рукой.
Он их слегка перебирает
И тихим голосом поёт,
А руны клиньями сбивают
С душ неокрепших стыни лёд.
В глазах травы застыли слёзы,
И тонут в россыпях росы
Рябые русские берёзы
И клёны средней полосы.
И тихо так, и безмятежно,
И неизбывна эта грусть,
Её тревожить бесполезно,
Не сдвинуть с места Глыбу-Русь.
Углы быка в Карпатах ходят валуном
© Copyright: Кость Ярила, 2015
Свидетельство о публикации №115040802339
Свидетельство о публикации №115040802339
Рецензии