Я болен искусством; гриппом.
Сижу на мысе избитом
Времени и границ ума.
Тишиною ранимою,
Словно светом игривую
Дом которой - это тюрьма.
Завлекшая это эго
Отразилась тихим эхом,
В тишине, как скрипки струна.
Обернувшись, не видишь мир,
Средь домов и дерьма. Квартир
Свет - это и есть вся страна.
Тихая и осипшая,
Хлеба в голод просившая,
Но которой дали отказ.
Восходить вверх решившая,
И до народа жившая,
Выполняла любой приказ.
Под названием "Родина",
Ситуация пройдена,
Что не всем приятна была.
И как раньше великою,
Да уже не безликою
Она всем на зло расцвела.
Родина
© Copyright: Налетов Алексей, 2015
Свидетельство о публикации №115040706880
Свидетельство о публикации №115040706880
Рецензии
Не верь в Святую Русь кто хочет,
Лишь верь она себе самой, -
И Бог победы не отсрочит
В угоду трусости людской.
Ф.И. Тютчев
С уважением, Виктор.
Машков Виктор 13.01.2018 16:41 • Заявить о нарушении
Лишь верь она себе самой, -
И Бог победы не отсрочит
В угоду трусости людской.
Ф.И. Тютчев
С уважением, Виктор.
Машков Виктор 13.01.2018 16:41 • Заявить о нарушении