Творцам

Творцам

Смотри, луна жёлтая, как мёд, —
Плывёт в сумеречном небе.
Неспешно ночь рассыпает бисер звёзд,
И Морфий властвует на троне.

Зажглись фонари в пустых аллеях,
Хаотично кружат мотыльки у огней.
Утих хмельной гул в буйных тавернах,
Ждут лачуги своих запоздалых гостей.

Лишь в одном окне мелькают тени,
Причудливые на стене рисуя картины.
Ветер-проказник играет с огнём свечи,
Не спит творец, давно позабывший сны.

Он ждёт госпожу Венеру, в стихах её лелея,
В памяти храня её забытые приливы.
Легла на лиру печать разлуки, леденея,
И ослабели пылкой юности порывы.

Любви лишь раз цветёт незримый сад,
И оттого чужды обманчивые грёзы.
И не прельщает меня весны искомый аромат,
Лишь надежда греет, иссушая слёзы.

Почему же нам, творцам, судьба – злодейка
При жизни в руки счастье не сулит?
На всём пути мы всё блуждаем одиноко,
Как пилигримы среди бездушных, серых плит…

04.11.12