Писака

Зачем марается стихами,
 Моими, чистая бумага?
 Рифмую я слова комками;
 Нет, не поэт я, я писака.

 Исчезла лирика в стихах,
 Мой образ стал неромантичен.
 Я не летаю в облаках,
 Мой взгляд на жизнь мне безразличен.

 Шедевр мне бы написать,
 Но на пути моём бездарность,
 Таланта видимая слабость
 И в думах я своих опять

 Пишу о грусти и печали,
 Обманах, происках судьбы.
 О смерти все мои мечты
 И улыбаюсь я, едва ли,
 Со мрачным умыслом души.

 Я строфы строю, как попало,
 Но мне и дела нет до них.
 И этот жалкий, чёрный стих,
 Всего-то только лишь начало
 Конца мараниям моим.


Рецензии