Был город

Песчаными пальцами трогать ветхие стены,
Дуть на остывшие угли, пытаясь разжечь костер…
В Мире Забытых все неизменно, верно?
Даже любой, самый горячий, спор
Не принесет результатов, замрет, иссякнет,
Станет пустой погремушкою на ветру.
Камень крошится и выцветают знаки.
Город сказал: «Станьте, когда умру,
Телом моим, голосом и дыханьем,
Скрипом полов, смехом у очага,
Окнами в ночь звездную, чьей-то тайной,
Шумом на площади станьте. Через века
Стены уйдут в почву, уснут колодцы,
Ров зарастет кленами и ольхой.
Станьте моей тенью под жарким солнцем,
Станьте, живые, хоть ненадолго мной».
      
По тишине – ветер, песок и травы,
Воздух звенит стрижами и саранчой.
Город во сне видит былую славу,
Ловит за плечи, шепчет: «Останься мной!»
Рыжий песок гладит вслепую стены,
Ищет проемы окон, ступени. Ждет:
Кто позовет снова назад из плена
Годы спустя? Кто-нибудь позовет.
Хитрый бродяга, фокусник или нищий,
Маг или вор – Городу все равно.
Стань для немых улиц желанной пищей -
Город прольётся в кровь золотым вином,
Ярким, горячим, пенистым, настоящим,
Всполохом слов, красок, чужих имен…

Город лежит – древний уснувший ящер,
Слушая, как время течет сквозь сон.

07.04.15