Я заверну дым в бумагу и сделаю выстрел в пустотелость легких.
Отвлекаю себя дождем и сыростью пальцев.
Мне нечего сказать многим посторонним,
в лицо бьёт прорастающий вопль голосов,
наваливается гнетом, будто из-под земли,
но точно не моей собственной.
Мне нечем оправдаться перед лицом жизнеутверждающих голосов,
выспавшихся бодрых речей,
сумятицей погони за крепким и качественным завтра.
Я остался на забытой остановке,
жду поломавшегося автобуса,
что не торопится увезти далеко и навсегда.
Я никому ничего не отвечу,
мне не ясны ухмылки,
доказательства некомпетентности моих танцев вдоль черты и бездны.
Подле телефонных гудков не жду единственного попутчика,
он опоздал, как и всё вокруг,
да и время откинуло назад надежду.
Сволочной автобус все никак не приедет.
Холодает.
Но ждать — значит отмалчиваться перед предстоящим,
уже предвкушаю билет.
Билет
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2015
Свидетельство о публикации №115040609518
Свидетельство о публикации №115040609518
Рецензии