Пройден вальс и фокстрот

Пройден вальс и фокстрот,
квинтэссенция низких частот.
Подожди.. ты ещё удивишься!
И узнав наперёд,
не тебя она ждёт,
в новый день без надежды стучишься.

Но продолжить изволь
отведённую жалкую роль
отыграть, не услышав оваций.
Ведь не зная пароль,
вероятности ноль
до заветной награды добраться..

Никаких перспектив,
Тривиальный, простецкий мотив.
Но и в нём повод есть не сдаваться.
Безответной любви
слышен шёпот: "Живи!
Ты мечтателем сможешь остаться.."


23:06   21.11.14


Рецензии
Он шёл один, но словно с ней танцуя,
по городу ночному, как тогда.
И только фонари ту мглу ночную
пронзали насквозь, как в прекрасных снах, -

то был их бал, их вальс сквозь дождь и грозы,
снега, и замирали все дома,
и не было на улицах прохожих,
и в танце лишь вела его она,

а он - её, и так тянулись ночи,
они гуляли вместе до утра.
Казалось, это никогда не кончится,
казалось, счастье только могут дать

те лёгкие прикосновенья к коже,
и он никак её не отпускал...
Над ними плыли звёзды вдоль дорожки -
вдоль Млечного пути, где лишь одна

луна, но ни одно сиянье в небе
её блестящих глаз так не затмит.
Он танцевал с ней, словно в раз последний...
Они остались близкими людьми.

Разлуки подступали, словно залпы
грозы, но танцевали под луной
они, ещё не думая о завтра,
ещё не помышляя о внезапной
печали, что потом перехлестнёт

все строки... Только в памяти осталась
та ночь, где отзвучало эхо залпом
мелодии их вальса, написал
что месяц, его летняя прохлада,
что лишь спускалась, когда луч заката
на западе садился, исчезал

за горизонтом, за домами, словно
что наблюдали этот долгий бал...
Он месяцы тягучие заполнил
лишь памятью о ней и танцевал,

как будто с ней, идя за ней вдогонку,
но расставание вставало долгой
стеной и нависало, как гора,
как масса снега, что лавиной вздрогнет,
обрушится и погребёт живое...
А их любовь была ещё жива:

он сохранил один во всех разлуках...
Он слушал её голос. Телефон -
союзник, чтоб вернулось всё, как будто,
хотя бы на минуты...
Слушал он

её знакомый голос, словно ноты,
где он её по городу кружил,
и замирало, как дома', в нём что-то,
в груди, где только плыли две души,

и незаметно пролетало время,
и рассыпалась музыка дождём
по мостовым, затихшим тем деревьям
под бархатным тем небом, где он вёл

её вслед за собой по перекрёсткам,
по переулкам,
скверам и шоссе,
и гулко
билось сердце, отзовётся
что в череде разлук... - на тех кассетах

о них ещё ни слова - не предвидеть,
ни звука - только лёгкий дым волос
и платья. Город там - счастливый зритель
их счастья, что так быстро пронеслось,

что так прозрачно было и хрустально,
разбилось от неловкого руки
движенья, и один он собирал их -
осколки, раня пальцы, а внутри

болело всё сильней - не замечал он
кровавых ран до кончиков ногтей...
В ушах звучали отголоски бала,
увы, неповторимых тех ночей...

А если б что-то знать о том, случится
что после... А пока весь город спал
так безмятежно тихо - словно кистью
их кто-то в танце том нарисовал,

как будто акварелью, чуть касаясь
холста, - как они за руки держались,
и кто-то печатлел этот момент,
как будто из окна, пока все спали,
а живописец снова не сумел

уснуть... И так они бродили рядом,
и долго расставались - не могли,
но было им пора: последний падал
звук музыки, как крышка, пианист

что опустил... Так много написал он
этюдов одиночества потом,
наверно, живописных, музыкальных,
бессонницу пустив, как гостью, в дом.

Она и покидать дом не спешила,
оставшись тоже в сердце насовсем.
А где их лето, танец на вершине
счастливого блаженства мимо стен

домов?.. Он всё искал осколки лета
и отголоски вальса - но не мог
найти... И только в сердца ещё где-то
глубинах оставался тот восторг,

как город - на холсте своих развилок:
слегка, как балерина - сцены, он
коснулся кистью - тотчас закружила
их музыка рояля, а потом

они прощались... Только в этих стенах
остались их мерцающие тени...
И как пылали их сердца в груди
почти синхронно - он эти мгновенья
пытался запечатать, как духи

в флаконы, как в конверты - письма, что он
писал одной, как будто по листу
его рука порхала в танце долгом,
пока одна - но он берёг мечту...

И так хранила их следы брусчатка,
и музыка осталась в глубине
их города, где расставались часто
и любящие люди... Онемев,

смолкали звуки, словно обессилев:
они не в силах были удержать
двоих от расставания, но были
отчаянно красивы...
Но опять

им гаснуть, им на спад идти... А каждый
и танец, и звук вальса повторить
нельзя, как и вернуть... Что будет дальше?
И сколько тех мелодий впереди?..

Он только вспоминал тот бал в звенящей
наставшей тишине, тот сердца ритм...

Магда Зима   08.05.2025 01:32     Заявить о нарушении
На это произведение написано 140 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.