День до блевотины вызрел,
спекся и впал в забытье.
В каждом окне телевизор
вякает что-то свое.
Дама со свежим скандальцем.
Дядя с приветом фискульт.
Ласково трогаю пальцем
душеспасительный пульт.
Щелкни - и дальние страны!
Кликни - и местная быль!
Тряпкой стираю с экрана
провинциальную пыль.
Пляшет цветная шалава.
Дремлет усталая Русь.
Пишется слева направо,
да прочитать не берусь…
Гей, ты, родная эстрада,
око в затерянный мир!
«Нового мира» не надо,
старый отправлен в сортир.
У деревянного дома
антиобщественный вид.
Бедный гомункулус хомо
пестует свой индивид.
Тихая наша обитель,
полная радостных чувств…
Где ты, родной вытрезвитель
малотиражных искусств?
Выдерну чертову вилку,
сдохну со скуки, и пусть,
лягу обратно в пробирку.
Вырасту. Жить научусь.
После потопа
© Copyright: Белавин Игорь Песни, 2015
Свидетельство о публикации №115040601781
Свидетельство о публикации №115040601781
Рецензии