городская легенда

в кармане три сигареты и пачка иностранных купюр,
ты как затравленный, закуриваешь, и взгляд твой направлен вдаль.
за окнами простирается еще чуть сонный Нью-Йорк,
лишь от того, что всю ночь он горел, отмечая январь.
ты как всегда стоишь, спиной прислонившись к стене,
а в глазах читается "что делать дальше, мой друг?"
честно, не знаю, сядем на Вольво или на Ситроен
и умчим далеко, по шоссе, прямо на юг.
на тебя не похоже, но ты все молчишь,
от того ль, что тебе действительно нет, что сказать,
или просто страшишься чего-то, заодно и не спишь,
но не даешь мне права тебя узнать.
все в порядке, я не мешаю, живи как хочешь сам ты,
даже если это означает держать под рукой пистолет,
даже если губы твои полны сладкой лжи,
даже если придется нарушить данный когда-то обет.
хотя в эту минуту клубы дыма скрывают твое лицо,
но послушай, ты так до боли хорош собой.
ты стал очень жестоким вором и подлецом,
но мир, что частично у ног твоих, вовсе не твой.
тебе тоже больно, ты не робот и не атлант,
может поэтому, ты - это просто ты.
но я не совру, если скажу, что у тебя талант
наивной симптомы подделывать простоты.