Она порхала мотыльком
В пылу страстей – Ее пленил
Тот, кто ей был едва знаком…
А Он?.. А Он Ее любил…
Она другим писала письма,
Тем, кто Ее давно забыл,
Сгорая, как осенний листик…
А Он?.. А Он Ее любил…
Гонясь объятьем предрассветным
За тем, кто ей казался мил,
Она в мечтах терялась где-то…
А Он?.. А Он Ее любил…
Терпел и ждал… Терпел и верил…
Не упрекал и не корил,
Держал открытыми все двери…
Все просто – Он Ее любил…
А он ее любил...
© Copyright: Любовь Сивова-Макарова, 2015
Свидетельство о публикации №115040506571
Свидетельство о публикации №115040506571
Рецензии