Прочту стихи и не найду себя

Прочту стихи и не найду себя,
И разум лёгкой дымкой помутится,
И отраженье потеряют зеркала,
И книга упадёт, подмяв чуть-чуть страницу…

Стихи прочту и не найду себя,
Забуду, что любил и был любимым,
Что я писал стихи когда-то для тебя,
Что я шутил, что был другим, что был счастливым.

Стихи прочту, себя в них не найду,
Захлопну двери и зашторю окна,
Глаза закрою, чтобы призрак сна
Меня убил своею прямотою.

Ночь проживу, быть может, невзначай.
И время «вылечит». И я «найдусь». И стану терпеливым.
И буду я читать стихи, как никогда –
Запоем, наизусть, с надрывом.

Стихи чужие, кровь в них не моя,
Я стану их всего лишь тенью, эхом.
Мои стихи чужими станут для меня.
Я успокоюсь, перестану быть поэтом…

…Но знаю я, что будет, точно будет:
Сойдёт с меня и этот хмель,
Когда однажды утром вдруг пойму я,
Что нет тебя, что ты уже другая,
И ты живёшь за тридевять земель,
И я поверю, в новое поверю
И закачаются под дома потолком
Моих стихов цветные колыбели. 

Себя найду, чтоб больше не терять,
Чтоб тень изгнать из сердца лабиринта,
Чтоб смех вернуть и смехом освещать
Своей судьбы нелегкие моменты.
Чтоб полюбить, да полюбить опять
Уже без страха, комплексов, неверий,
Идти вперёд и не смотреть назад,
Стихи писать,  и в долю свою верить!