Простуда
бежит себе – от себя всё дальше.
И не томится оно, не дремлет,
а мы становимся только старше.
И вновь с разгону на те же грабли
и боль, как-будто, уже тупая:
не пожирает тебя до капли,
не западает в копилку-память.
А просто есть она, как должно быть,
в пределах нормы и вне. Повсюду.
Бывает, схватит так до озноба...
Махнёшь рукой – то не смерть
—
простуда.
Свидетельство о публикации №115040512066
спасибо за стихи!
Светлана Богоявленская 26.11.2015 12:54 Заявить о нарушении