Наш фитилек, продолжив позвоночник,
С макушки вверх уходит к небесам.
И кажется порой таким непрочным
Усталым человеческим глазам!
И иногда, ведомы мутным бесом
В своей земной безудержной тоске,
Стремимся мы тот волос перерезать,
Озлясь, что жизнь висит на волоске.
И хочется увлечься чем-то ложным
И о плохом не думать ни о чем...
Ведь по определенью невозможно
Резвиться под дамокловым мечом...
Но тот фитиль - луч света, на котором
Вся наша жизнь и плоть возведена.
Не стоит Богу досаждать укором -
Мы - перевернутые пламена.
Как те же свечи, лишь обратным ходом
В нас все цвета - от верхней чакры вниз...
А наш творец жучком - белковым кодом
Отслеживает нас из-за кулис...
Сплетая наши нити в тросы света
Бог вяжет сеть, в которой мы - узлы,
А те из нас, в ком веры напрочь нету,
Тихонько гаснут - горстками золы...
Перевернутые пламена
© Copyright: Марина Верхова, 2015
Свидетельство о публикации №115040406175
Свидетельство о публикации №115040406175
Рецензии