Хлещут очумелые дожди,
Как в Европу хлынувшие гунны,
Но вот-вот проклюнутся вожди,
Сладко зачирикают с трибуны.
И опять потянется народ
Злой, не по-весеннему угрюмый,
Кто на митинг, кто на огород
Со своей невысказанной думой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.