Быть живым-то риск, зомби боятся чувств...

Быть живым-то — риск:
Зомби боятся чувств.
Им говорили: "Тебя нет, замри!" 
И некуда подавать иск:
Семья — не для тех,
У кого — мёртвая тишина внутри!

И лучшие годы — в печь:
Делать не важно что,
Прятаться от пустоты в делах,
Себя не беречь,
Мусора домой накупить:
Влить, съесть, закурить — вот и счастье всё, увы и ах!

И кругом — лишь ор.
Всё как бы есть,
Только — в этом какой-то брак. 
Глушим своих чувств мотор —
Надежды на лучшее,
А получается — сплошной бардак.

И удивляемся, что снова —
Взрыв внутри себя таких.
Шок? Неудача? Рок?
Цена жизни не ведома
Тем, кто мечтает о неуязвимости
И сладко просыпает главное без задних ног.   

И барометр отношений сдох.
Выветрились. Как похмелье.
Была романтика, теперь — мох.
Застан врасплох словно старик, 
Который не успел по-настоящему
Дышать всей грудью от души, не испустив последний вздох.

Не проживать, не слышать,
В кипящем варить себя 
Котле, где специи — боль, страх и злость.
Без паузы и остановки врать,
С шёпота слетать на крик,
Живое в себе скармливать людоеду-уму, которому чувства — как в горле кость. 

Жить с другим человеком — не роскошь, риск.
Любили себя лишь все,
Кто боялись нырнуть в пучину души иной.
Только юнец ищет корень всех бед вовне. 
Закрой глаза. Всё, что нужно узреть — в тебе.
Хватит разглядывать других! Пора увидеть то, ЧТО мы творим с другими и сами с собой!