Зарница

(событиям на Украине 2014 - 2015 гг.посвящается).

Приснился сон, идёт игра "Зарница",               
В степи условно пролегла граница,
Разбитые на жёлтых и блакитных,
Волнуемся мы в ожиданье битвы…

Учебные нам дали автоматы,
А к ним ещё муляжные гранаты.
Сегодня нам поставили задачу,
Похитить флаг врага, поймать удачу,

Сорвать с плеча соперника погоны…
По правилам, не выдают патроны.
Мы в рукопашную сошлись на поле…
Победу завоюем силой воли.

Над терриконами грачи летают,
Град выпал, сразу на земле растаял.
Вдруг ураган собравшись дал осечку.
По полю трактор мчит вдоль тихой речки.


Он плугом с бороной следы рисует,
Год по приметам урожайным будет.
В тени под ивами журчит криница,
Природный дар – чистейшая водица.

Садов цветение всегда прекрасно,
Ковыль и сопки – символы Донбасса,
Трав аромат сознание дурманит,
А душу в небо почему-то тянет.

Но вдруг – в игре «Зарница» смена действий,
Собрались в мирном небе тучи бедствий.
«Стрелять очередями!» - прозвучало,
И пуля кажется в меня попала…

Очнулся я. Бежит вода в кринице,
Нет больше сил мне из неё напиться.
Над головой слеза с листвы у ивы,               
В своей печали ивушки красивы.

Лежу под небом, весь в оцепененье,
В ушах безумство музыки сплетенье,
Из тысячи оркестров фонограмма,
Мне вразнобой сыграть решила гаммы.

Парящая из раны кровь сочится,
В цвет клюквы враз окрасилась водица,
В груди болит, да так, что нету мочи,
В последний раз мои открылись очи.

Там за холмом в линейку «Грады» стали,
Уже к обстрелу им приказ отдали,
Пустили свои стрелы «Ураганы»,
Завыли смертью дьявола органы.

«Грачи» бомбят, они совсем не в духе,
По ним огонь ведут прицельно «Буки»,
Подбитая «вертушка» приземлилась,
Взорвавшись БМП остановилась.

И вот войны распахнута страница!
Да, это точно не игра «Зарница».
От гари остаётся след тяжёлый,
Когда пылают города и сёла.

Где в палисадниках цвели тюльпаны,
На тихих улицах росли каштаны,
Под звёздным небом люди мирно спали,
И в страшных снах такого не видали.

Вдруг грохот боя стал не выносимым,
И потянулись люди «птичьим клином»,
Из гнёзд, своих насиженных годами,
Построенных не лёгкими трудами.

А слово «беженец» так непривычно,
Вот результат политики двуличной.
Лет семьдесят подобную картину,
Не видела, не знала Украина.

Здесь в каждый дом пришла беда лихая,
И гибнут люди, а за что, не зная,
Один народ, с единым Богом в сердце,
Мучения познал, как страстотерпцы.