Книга жизни. из памяти навынос

С начала и, буквально, до конца
Я жизнь свою, увы, прочёл запоем –
Осталось только пот стереть с лица,
Когда мы содержание откроем.

Пересказать мне жизнь свою с листа?
Зачем? Когда она прошла. Не стОит.
Быть может, избранные лишь места,
Что самолюбие немного успокоит.

И стоит ли над текстом мне тужить –
Не обойти прокравшихся ошибок.
Но как же можно было не грешить,
Когда ещё ты молод был и гибок.

Что делать, ведь на то он и пролог,
Чтоб колее твоей дать направленье.
Под зад коленом – этим и помог,
Чтоб в тексте наступило просветленье.

Что дальше? Отрезвление ума,
Не только у тебя, но и повыше.
Немножко отряхнувшись от дерьма,
Навстречу жизни праведной ты вышел.

Тобою так закрученный сюжет,
Тебя всё ближе двигает к развязке.
Но ты хитёр... и продолженья нет.
Ты не спешишь придать его огласке.

У содержанья нет пока конца,
К другим томам души твоей стремленье.
Жизнь книги вся в руках её творца:
Пока что есть одно лишь оглавленье.

Ты весь в одном желании писать.
Трещит чердак порою от задумок.
Успел свою обойму исстрелять,
Патронами же полон твой подсумок.

Уставший, хочешь только отдохнуть.
Тебя всё чаще тянет к эпилогу.
Но сердце снова предлагает путь,
И стремя принимает твою ногу.

Ты, смело продолжающий творить,
Исполни до конца предначертанье.
Когда и чем всё сможешь завершить?
Когда своё допишешь содержанье?

Так не хватает мне последних слов.
О, Боже, ты к трудам меня подвинь.
Как жаль, что я, увы, не богослов.
Продолжу книгу жизни я.
                Аминь!
******