Среди осколков жести и металла,
агрессии и зла и черепицы
безудержно душа моя мечтала
и осени рождала краски-птицы...
И эти краски-голоса сливались
в один торжественный возвышенный аккорд –
так игры цвета в солнца день вливались
и пели, рисовали блики нот...
Они дробились на листве, сливаясь в пятна
и хроматически переходили вверх
и порождали воздух пряно-мятный
или миндальный обонянья нерв...
Купались черти из шумов машинных
в цветастых и наивных чудесах,
и будто от тех линий чёрно-тинных
я защищал поэзии глаза...
Шумы тянулись те резиной грязной в небо,
марая золотую синеву...
О нет – за мной стихов живых победа –
ведь всё собрал прекрасное в волну
из солнечного радостного ветра,
из переливов красок и теней,
из голубей полёта, чаек света,
из атмосферы радости своей.
Да-да: свернул в один волновый жгут
всё то, о чём мечтают дети тут... 9.11.14
Флейте осени блаженно внемлю... 40
© Copyright: Сергей Петриков, 2015
Свидетельство о публикации №115040311118
Свидетельство о публикации №115040311118
Рецензии