Усни, поэт, в тебе ребёнок умер,
И бесполезно громко причитать.
Шумит толпа, и в этом вечном шуме
Лишь мёртвому позволено молчать.
Усни, поэт, в тебе проснулась старость,
Да и спала она одним глазком.
И лижет, лижет задницу усталость
Предательским шершавым языком.
В тебе, поэт, заговорила зависть,
А, в общем, не смолкала никогда.
Но ты привык, и вот тебе, красавец,
Через плечо метровая елда.
Ты зря один на поле коченеешь, -
Бери пальто, иди скорей домой.
И берегись, ведь те, кто посильнее,
Не станут церемониться с тобой.
Колыбельная для поэта
© Copyright: Владимир Котлов, 2015
Свидетельство о публикации №115040209445
Свидетельство о публикации №115040209445
Рецензии